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a écrit :Mon pot' le gitan
   
Paroles: Jacques Verrières. Musique: Marc Heyral  1954
© 1954 - Editions Semi
autres interprètes: Mouloudji, Francis Lemarque

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Mon pot' le gitan c'est un gars curieux
Une gueule toute noir, des carreaux tout bleus
Y reste des heures sans dire un seul mot
Assis près du poêle au fond du bistrot
C'gars-là une roulotte s'promène dans sa tête
Et quand elle voyage jamais ne s'arrête
Des tas d'paysages sortent de ses yeux
Mon pot' le gitan c'est un gars curieux
Mon pot' le gitan, c'est pas un marrant
Et dans notre bistrot personne le comprend
Comme tous ces gars-là il a sa guitare
Une guitare crasseuse qui vous colle le noir
Quand y s'met à jouer la vieille roulotte
Galope dans sa tête, les joueurs de belote
S'arrêtent et plus rien... on a mal en dedans
Mon pot' le gitan c'est pas un marrant

Mon pot' le gitan un jour est parti
Et Dieu seul sait où il ballade sa vie
Ce type là était un grand musicien
Ça j'en étais sûr, moi je l'sentais bien
Le tôlier m'a dit qu'on est venu l'chercher
Un grand music-hall voulait l'acheter
Mon pot' le gitan il a refusé
Un haussement d'épaules et il s'est taillé?

J'ai eu l'impression de perdre un ami
Et pourtant c'gars-là ne m'a jamais rien dit
Mais il m'a laissé un coin de sa roulotte
Et dans ma petite tête j'ai du rêve qui trotte
Sa drôle de musique en moi est restée
Quand je pense à lui, m'arrive de chanter
Toi sacré gitan qui sentait l'cafard
Au fond ta musique était pleine d'espoir.

a écrit :Lily

Paroles et Musique: Pierre Perret  1977


On la trouvait plutôt jolie, Lily
Elle arrivait des Somalies Lily
Dans un bateau plein d'émigrés
Qui venaient tous de leur plein gré
Vider les poubelles à Paris
Elle croyait qu'on était égaux Lily
Au pays de Voltaire et d'Hugo Lily
Mais pour Debussy en revanche
Il faut deux noires pour une blanche
Ça fait un sacré distinguo
Elle aimait tant la liberté Lily
Elle rêvait de fraternité Lily
Un hôtelier rue Secrétan
Lui a précisé en arrivant
Qu'on ne recevait que des Blancs

Elle a déchargé des cageots Lily
Elle s'est tapé les sales boulots Lily
Elle crie pour vendre des choux-fleurs
Dans la rue ses frères de couleur
L'accompagnent au marteau-piqueur
Et quand on l'appelait Blanche-Neige Lily
Elle se laissait plus prendre au piège Lily
Elle trouvait ça très amusant
Même s'il fallait serrer les dents
Ils auraient été trop contents
Elle aima un beau blond frisé Lily
Qui était tout prêt à l'épouser Lily
Mais la belle-famille lui dit nous
Ne sommes pas racistes pour deux sous
Mais on veut pas de ça chez nous

Elle a essayé l'Amérique Lily
Ce grand pays démocratique Lily
Elle aurait pas cru sans le voir
Que la couleur du désespoir
Là-bas aussi ce fût le noir
Mais dans un meeting à Memphis Lily
Elle a vu Angela Davis Lily
Qui lui dit viens ma petite sœur
En s'unissant on a moins peur
Des loups qui guettent le trappeur
Et c'est pour conjurer sa peur Lily
Qu'elle lève aussi un poing rageur Lily
Au milieu de tous ces gugus
Qui foutent le feu aux autobus
Interdits aux gens de couleur

Mais dans ton combat quotidien Lily
Tu connaîtras un type bien Lily
Et l'enfant qui naîtra un jour
Aura la couleur de l'amour
Contre laquelle on ne peut rien
On la trouvait plutôt jolie, Lily
Elle arrivait des Somalies Lily
Dans un bateau plein d'émigrés
Qui venaient tous de leur plein gré
Vider les poubelles à Paris.

a écrit :Ils m'ont tapé sur la tête

Ils m'ont tapé sur la tête !
Je ne me rappelle plus pourquoi
Ni même si ça m'a fait mal
Parce que j'en suis mort.

Qu'est-ce que j'étais, déjà ?
Travailleur immigré, philosophe ?
Résistant caché ? Dissident notoire
Ou bien animal à fourrure ?

Je m'appelais comment, déjà ?
José ? Abdel ? Argentinos ?
Arabica ? Jan Patocka
Ou bien alors Bébé-Phoque ?

Ils m'ont tapé sur la tête !
Je ne me rappelle plus pourquoi
Ni même si ça m'a fait mal
Parce que j'en suis mort.

M'a-t-on assommé pour mes idées
Ou pour faire de moi un manteau ?
Pour de l'argent ou la couleur de ma peau ?
J'ai un bout d'os dans la mémoire.

Quand leurs pieds chaussés m'ont cerné
Etais-je allongé dans des draps
ou bien couché sur la banquise ?
Ou est-ce que je sortais d'un café ?

Je suis mort dans la rue de l'Ouest
Sur la glace du Nord ou chez les flics de l'Est
Ou bien dans la pampa des casquettes
A coups de trique noires.

Est-ce que je rêve de vengeance ?
De têtes policières éclatées ?
De têtes de chasseurs sanglantes ?
De têtes de racistes en purée ?

Ou bien est-ce que je vois des têtes
Emerveillées d'elles-mêmes,
Emerveillées de leur dedans
Et se découvrant Nouveau Monde ?

Je suis mort, répondez pour moi
Je m'appelais Jan Patocka,
Argentin, et Bébé-phoque arabe
Maintenant ça me revient.

(Puig Antich @ lundi 21 mai 2007 à 19:14 a écrit : C'est quoi la derniere ?
chanson d'Yves Montand